Eis que surge à minha frente, desafiadora, a síndrome da página em branco, fato que assalta os escritores, grandes e pequenos como eu, que, por obrigação temporal assumida, escrevem seus textos para blogs ou jornais. Se de todas as bobagens eu já falei, falar de quê? Se também já abordei coisas boas e sérias, como amor, amizade, saudade, netos, de que falarei?

De futebol, não cometerei a insanidade de falar: as mulheres e meus outros 4 ou 5 leitores não gostam e não leriam. Das tragédias no Rio Grande do Sul, também não arriscarei: basta ligar a televisão ou abrir um jornal para saber das agruras por que passa o povo gaúcho. Falar de política, não me apetece. Tudo já está na TV e na imprensa escrita ou virtual, além do que certamente contrariaria amigos que pensam diferentemente de mim. Melhor não correr o risco de perder amizades.

Pensei em falar do conhecido que foi ao médico e lá encontrou sobre a mesa do doutor, além do estetoscópio, um livro de Silas Malafaia. Deveria ter saído sem consulta, mas ali permaneceu (a dor era tanta e, nessas horas, qualquer Dorflex serve). Por imperícia do doutor quase teve que amputar o pé, não o fazendo porque trocou de esculápio a tempo. Mas esse é assunto que só interessa ao quase amputado e a seus amigos. Prefiro não deprimir meus leitores.

Verdade é que me falta assunto. Mas, de tanto me faltar temas, de baboseira em bobagice a falta de assunto foi suficiente para encher a página que estava em branco e inspirar a presente croniqueta, com menos de quatrocentas palavras, como sempre. Que venha inspiração para a próxima semana! Desculpem!

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