Não pelos princípios políticos desse povo; mas pelo óbvio que denotam em “suas pregações”.
Viva eu que nunca dei trela às filosofias de sinonímia, as copiadas sorrateiramente formando exemplos em falas agradáveis, que geram lucro de palestras repetitivas, lançadas para um público sedento por ouvir o que lhe convém.
Sou muito mais as filosofias de botequins, de Nego Ciço, de Paulo Doido, de Zé de Pereirinha, de Núbia Resto de Feira, de Zé do Café, de Rola Cigano, de Doquinha Sibite e de tantos outros pensadores com quem aprendi sobre a vida.
Lisboa. Semana passada falei do amigo Fernando Pessoa. E como estamos na sua cidade, para ele só “uma eterna verdade vazia e perfeita” (Lisbon Revisited I), já digo que, durante os 10 anos que consumi escrevendo as 800 páginas de Fernando Pessoa, uma quase autobiografia, fui a Lisboa (exatamente) 30 vezes.
Nada a reclamar, ao contrário. Foi sempre bom. E trata-se do livro, sobre Pessoa, mais vendido e mais traduzido no mundo (12 países). Digo só para me gabar, deve ser a idade.
Nessas idas e vindas, deram-se fatos pitorescos. Relato aqui só um, entre muitos. Quando pretendi visitar o quarto em que viveu, ainda criança, no Largo de São Carlos.
O endereço do apartamento era número 4 de polícia, assim se diz ainda hoje, quarto andar esquerdo (de quem sai do elevador ou da escada). O edifício pertencia, então, à Fidelidade Mundial Seguros. Cheguei na portaria, mostrei os rascunhos do livro e pedi para subir. O porteiro, Fernando José da Costa Araújo, respondeu sem nenhuma simpatia
‒ Não tenho autorização para deixar o sr. dr. subir.
‒ Por favor, gostaria de falar com o diretor da empresa ou sua secretária.
‒ O sr. dr. deve se dirigir à Sede.
‒ Por favor, informe o telefone.
‒ Não tenho autorização para isso.
‒ Pode emprestar (apontei) as Páginas Amarelas?
‒ Não.
Ocorre que, precisamente após sua última frase, abriu a porta do elevador. Bem na minha frente. Então lhe disse
– Por favor chame a polícia para me prender que, sem sua autorização, estou subindo ao quarto andar.
E subi mesmo. Para ver o Tejo brilhando em duas janelas de seu quarto. E o sino da minha aldeia tocando, em frente, no outro lado da Rua Serpa Pinto. Pessoa lembra dele em poema famoso (sem título, sem data):
‒ Ó sino da minha aldeia, Dolente na tarde calma, Cada tua badalada Soa dentro da minha alma.
E é tão lento o teu soar, Tão como triste da vida, Que já a primeira pancada Tem o som de repetida.
Por mais que me tanjas perto Quando passo, sempre errante, És para mim como um sonho. Soas-me na alma distante.
A cada pancada tua Vibrante no céu aberto, Sinto mais longe o passado, Sinto a saudade mais perto.
Nenhuma dúvida de ser aquele mesmo. “O sino da minha aldeia é o da Igreja dos Mártires, ali no Chiado” (Pessoa, carta de 11/12/1931 para Gaspar Simões, amigo e depois biógrafo). Única que conheço onde os sinos ficam não à frente, mas nos fundos. Ao sair do elevador, na volta, o segurança estava com cara de poucos amigos
‒ O sr. dr. subiu sem minha autorização?
‒ Foi.
‒ E agora, o que hei de fazer?
‒ O sr. chama a polícia, vou sentar, esperamos e ela decide se me prende. Ou o senhor me deixa ir.
‒ Não sei, sr. dr.
‒ Eu sei.
Dito isto, lhe dei boa tarde e fui embora. Deu tudo certo. Graças. Adeus.
Um político brasileiro, ex-prefeito de uma cidade do interior nordestino, meteu-se num grupo para fazer uma excursão a alguns países da Europa. Ele, a esposa e outros casais amigos ficaram deslumbrados com a beleza das coisas que viram em Portugal, Inglaterra, Suíssa, França, Itália e Alemanha. Viajaram em uma companhia de turismo, e passaram vinte e quatro dias numa verdadeira maratona.
Com uma semana de excursão, o prefeito e a esposa, marinheiros de primeira viagem, já estavam com saudade da comida brasileira, do povo e, principalmente, da cama e dos seus travesseiros. Exaustos do corre-corre, de terem de acordar cedo, com hora marcada, passar várias horas viajando de ônibus, não viam a hora de voltarem para o Brasil. Cumprindo o roteiro organizado pela companhia de turismo, visitaram tudo o que havia de museu, igrejas e monumentos históricos.
Acostumados a uma alimentação substanciosa, praticamente passaram fome na Europa, pois a alimentação era muito leve, e quase sem tempero. Nunca imaginaram que iriam sentir tanta falta da comida brasileira, principalmente da feijoada, do arroz e da carne de sol. Comiam, quase sempre, para saciar o vazio do estômago, sem gostar nem um pouco da comida.
Em Paris, num momento de folga da excursão, o ex-prefeito Damião afastou-se do hotel com a esposa Marlete, e os dois deram uma volta no quarteirão. Convém salientar que o casal mal sabia ler e escrever.
Em palanque político, Damião era um excelente orador. Decorava com facilidade discursos elaborados por um dos seus assessores, e sempre se dava bem. Entretanto, quando abria a boca para falar, sem discurso escrito por outrem, era um desastre.
Nessa volta que Damião deu com a esposa, os dois tiveram oportunidade de ver um cortejo fúnebre que passava, cheio de aparatos e luxo, que denotava tratar-se de alguém muito importante naquele país. Damião, semianalfabeto, não sabia português e muito menos o idioma francês. Ansioso para saber de quem era aquele enterro tão importante, perguntou a um homem que estava parado, assistindo ao cortejo fúnebre:
– Amigo, de quem é este enterro?
“Je ne sais pas” – respondeu o desconhecido.
Para confirmar o que ouvira, Damião afastou-se e perguntou a uma senhora:
– Senhora, de quem é este enterro?
A resposta da mulher foi a mesma do homem:
“Je ne sais pas”.
O casal voltou para o hotel.
Uma semana depois, a excursão terminou e os turistas retornaram ao Brasil.
Quando já havia chegado à sua cidade, o ex-prefeito fez questão de receber seus parentes para jantar, para contar como foi a excursão.
Muito conversadores, Damião e Marlete contaram todos os detalhes do passeio maravilhoso que haviam feito, o que para eles foi um verdadeiro conto de fadas. Para não dar gosto a ninguém, omitiram a parte chata da excursão, que foi a cansativa correria, uma verdadeira maratona, e o fato de terem achado a comida péssima. Só contaram coisas boas, de dar inveja a quem nunca foi à Europa. Um compadre, que estava presente, perguntou a Damião:
– Mas me diga, compadre, o que foi que você viu de mais bonito nesse passeio à Europa?
Damião respondeu:
– O enterro de um homem muito importante em Paris, chamado “Je ne sais pas”. Foi a coisa mais bonita que eu vi!!!
Uma carta recebida de meu pai há mais de meio século; guardei-a. Releio-a vez em quando, principalmente em momentos difíceis da vida.
Eu tive uma bela, livre e solta infância nas praias de Maceió; roubando manga e cocos nos sítios vizinhos ao Salgadinho, jogando futebol, nadando no mar da Avenida da Paz. A juventude livre deu-me amor à liberdade.
Logo após a adolescência resolvi fazer vestibular para Escola Preparatória de Cadetes do Exército de Fortaleza. Ainda menino ingressei num regime de disciplina e hierarquia, internato rígido, aulas constantes, instrução militar. Foi um choque para aquele maloqueiro da Avenida. Mesmo com difícil adaptação, com todos os atropelos eu tinha maior orgulho em ser cadete do Exército. Nas minhas primeiras cartas a meus pais, descrevi a Escola e seus pontos positivos, dizia sempre estar gostando. Na verdade muitas vezes tive vontade de largar, de desistir, mas, me perguntava se não seria falta de fibra, de raça, enfrentar as dificuldades. O que muito contribuía pensar em desistência da Escola eram os trotes por parte de alguns veteranos.
Certa tarde de sábado, eu estava me preparado para sair, um encontro com uma namoradinha. Quando me vestia, banho tomado, perfumado; um veterano, de apelido Lamparina, negro de lábios protuberantes, ordenou-me com boçalidade.
– Onde pensas que vai? Coloque seu calção e venha ajudar arrumar o meu armário.
Perdi o sábado e a namorada arrumando o armário, engraxando sapato desse… Lamparina
Nessa noite chorei. Resolvi pedir desligamento da Escola. Na segunda-feira pela manhã falei com o capitão comandante da minha companhia. Ele desconfiou, achou que tinha sido trote, pediu para eu delatar. Delatar nunca, pensei. Insisti em falar com o Coronel comandante da Escola, queria me desligar da Escola Militar, teria outras opções de vida.
O Coronel pediu para que eu refletisse, ele tinha certeza que havia sido trote, era proibido, o veterano poderia ser expulso Na tarde de segunda-feira, numa coincidência extraordinária, recebi uma carta de meu pai. Li, reli várias vezes, e a guardo até hoje como se fosse meu tesouro pessoal e intransferível. Meu pai nessa época era Coronel do Exército, comandante do 20º BC de Maceió. Transcrevo a carta com orgulho.
“Meu filho
Meu afetuoso abraço. Recebemos a tua carta que nos encheu de alegria ao sabermos da sua satisfação aí na Escola, mas também de saudade do filho querido que tanta falta tem feito. Porém, Carlito velho, a vida é assim mesmo; é luta brava, principalmente na carreira que escolhestes. Temos absoluta certeza, e inabalável fé em Deus que serás muito feliz.
Não fraquejes ante nenhum obstáculo; enfrenta-o sempre de ânimo forte. Acostuma-te desde agora aos rígidos princípios da disciplina; aceita-a conscientemente, pois ela é a mais bela característica do soldado.
Estuda, dedica-te com muito esmero as tuas obrigações escolares; este hábito salutar será constante na tua vida profissional e fator decisivo em qualquer carreira. O valor de um oficial está em função de sua cultura, do seu saber, do seu carinho aos afazeres profissionais.
Procura desde já, meu filho, ser “caxias”. Mas “caxias” sem intransigência. Correto no cumprimento dos deveres, porém humano, delicado, sereno e leal no tratamento com subordinados e companheiros. O oficial que assim procede é respeitado, acatado e querido por todos.
Pensa sempre no bem do Brasil; sirva mesmo de rumo aos teus atos e ações o pensamento constante na grandeza da pátria querida. Porém, jamais te cumplicies aos aventureiros da política malsã, que infelizmente ainda infesta o Brasil. Seja sempre digno, mantenha sempre bem alto o alvo de tuas ambições e afetos; porém também sempre te lembres que são injustificáveis as “quarteladas” e as “ditaduras”
São esses, meu filho, os conselhos, que a experiência de mais de 30 anos de serviço do teu velho pai, que o carinho e o afeto que te dedico, que a vontade imensa de te ver vitorioso na carreira que escolhestes, me inspiraram. São advertências saídas no mais íntimo de meu coração.
Prepara-te, pois, para a vida, meu filho, certo de que nem tudo serão flores. Os espinhos e desilusões surgirão fatalmente. Mas que nada abata teu ânimo forte, o teu caráter, a tua dignidade, a tua coragem, o teu ardor cívico.
Esta é a única riqueza que teu pai pode legar. Guarda com carinho esta primeira carta que te escrevo e que a Divina Providência te faça feliz. Tua mãe e teus irmãos te abraçam. A saudade de teu pai. Mário Lima.”
Segui os ensinamentos de meu pai por toda vida, mesmo depois de deixar o Exército. Tenho orgulho de tudo que fiz por amor à minha terra, com convicção, acreditando na carta que meu pai escrita há tanto tempo. Transcrevo a carta pela vergonha que me causa o que está passando nosso amado Brasil. Vergonha dessa camarilha lutando nos tapetes de Brasília pelos podres poderes. Quero apenas um Brasil justo, próspero, a democracia reverenciada, a Constituição respeitada. Me dá nojo o que vejo acontecer.
José Rufino da Costa Neto, o Dedé Monteiro, “O Papa da Poesia”, Tabira-PE
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Dedé Monteiro declamando o poema “As Quatro Velas“, de sua autoria
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A VOZ DO ESPELHO – Dedé Monteiro
Triste e espantado, sem sorriso algum, Diz, frente ao espelho (velho amigo seu): – Não, não me diga, de jeito nenhum, Que tudo passa e que esse aí sou eu…
Quem foi que disse que esse vulto é meu? Que eu virei “isso”… e que nós somos um? Por que meu riso, que era tão comum, Do seu semblante desapareceu?
Será um sonho, um pesadelo, enfim… Ou foi a idade que passou por mim?… Responde o espelho: – Disse muito bem!
Por que o tempo, esse carrasco mudo, Que a todos muda e que transforma tudo, Não passaria por você também?
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SOU DO PAJEÚ DAS FLORES – Dedé Monteiro
Se eu morasse muito além, Onde nada me faltasse, Talvez que nem precisasse Cantar pra me sentir bem. Sofro, mas canto também Pra tristeza se mandar. Se ela insistir em ficar, Eu canto a canção das dores… Sou do Pajeú das flores, Tenho razão de cantar!
Tive a sorte de nascer Num chão que tanto me inspira, Minha querida Tabira Que me dá tanto prazer. Se a seca me faz sofrer, O verso me faz gozar, Pois trago n’alma um pomar Com frutos de mil sabores! Sou do Pajeú das flores, Tenho razão de cantar!
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FIM DE FEIRA – Dedé Monteiro
O lixo atapeta o chão Um caminhão se balança Quem vem de fora se lança Em cima do caminhão Um ébrio esmurra o balcão No botequim da esquina O gari faz a faxina Um cego ensaca a sanfona E um vendedor dobra a lona Depois que a feira termina.
Miçanga, fruta, verdura, Milho feijão e farinha, Bode, suíno, galinha, Miudeza, rapadura. É esta a imagem pura De uma feira nordestina Que começa pequenina, Dez horas não cabe o povo E só diminui de novo Depois que a feira termina.
Na matriz que nunca fecha Muito apressado entra alguém Mas sai vexado também Se não o carro lhe deixa O padre gordo se queixa Do calor que lhe domina E agita tanto a batina Quem que vê fica com pena Toca o sino pra novena Depois que a feira termina.
A filhinha do mendigo Sentada a seus pés, num beco, Comendo um pão doce seco Diz: papai, coma comigo. E o velho pensa consigo Meu Deus, mudai sua sina Pra que minha pequenina Não sofra o que eu sofro agora Ria a filha, o velho chora Depois que a feira termina.
Um pedinte se levanta Da beira de uma calçada Chupando uma manga espada Pra servir de almoço e janta Um boi de carro se espanta Se o motorista buzina Um velho fecha a cantina Um cachorro arrasta um osso E o pobre “azavessa” o bolso Depois que a feira termina.
